|
Las calles de Barcelona están flanqueadas por edificios altos con miles de ventanitas en cada uno. Comercios en la parte inferior, oficinas y departamentos en el resto del edificio. Uno tras otro, con fachadas similares si están en alguna zona en específico, dan un aspecto uniforme y armónico a la ciudad
En mi edificio la gente entra y sale en todo momento. Muchas oficinas y pocos departamentos, por lo que mis vecinos habituales no son muchos. Rara vez nos topamos en el elevador o en la entrada, que son los dominios del portero, el único que nos conoce a todos.
En la calle de mi edificio me topo con todo tipo de transeúntes, a cualquier hora del día, pero no podría distinguir entre los que por ahí viven, los que son visita, los del edificio de enfrente, los de al lado, etc. Tal vez entre los vecinos algunos sí se conozcan, pero yo que soy muy mala fisonomista y que me manejo con un despiste muy severo, nunca caigo en cuenta de quién es quién.
En Barcelona llevamos ya varios días de manifestaciones constantes y variadas en contra del ataque a Iraq. Ya es común estar alerta para saber qué calles están cerradas, dónde hay desviación o a qué horas estará la manifestación por tal o cual lugar.
La indignación por la guerra es tremenda. Y también lo es contra el gobierno que tan fervientemente ha apoyado una postura en contra de la opinión de su población.
Ayer por las noticias pasaban las imágenes del mercado bombardeado; sangre por todos lados, hombres frenéticos jurando venganza, gente asustada y desolada. Y de nuevo el repaso de las imágenes de los prisioneros de guerra de EU, las imágenes de sus familiares sosteniendo sus fotos, y la demostración de consternación ante los inhumanos aprehensores.
¿Y cuándo irán a pasar las imágenes de los tantos iraquíes hechos prisioneros, interrogados con sólo Dios sabe qué métodos, y las imágenes de sus familiares sosteniendo sus fotos y las de los otros familiares muertos por un bombazo mientras
estaban en una zona civil?
Eran las 10pm del miércoles 26 de marzo. Todo empezó con un sonido tenue, como el de una campana. De inmediato se fueron sumando sonidos. Las luces de las terrazas y balcones se prendieron y la gente salió a la calle. Por una vez nos vimos todos los vecinos. El de enfrente, el de al lado, el de abajo, el de la esquina; todos estábamos ahí.
Era una protesta con cazuelas, al estilo de las argentinas. Todos dejamos de hacer lo que estuviéramos haciendo y salimos con una cazuela a protestar. Algunos gritaban "no a la guerra", y otros solamente golpeaban su trasto con tremendo estoicismo.
Yo salí a mi terraza con la cazuela que me pareció tenía mejor acústica, una pala de acero inoxidable, y a dar de cazuelazos. En las noticias dijeron que por toda la ciudad la gente hizo ruido por una hora. Yo estuve media, pues el golpear cazuelas también es deporte que cansa.
El eco del golpeteo de las cazuelas y de las voces era tan fuerte que sentí que en todo el mundo oirían el ruido. ¿Lo habrá escuchado Bush? Y si lo oyó, ¿lo entendería? Me da miedo que haya pensado que aplaudíamos su elección divina y celestial como protector de la humanidad.
|
Por una vez
